"LOS FORMIDABLES KALANDRIA" de JORGE BERENGUER BARRERA

Dice la Real Academia de la Lengua que una novela es la "Obra literaria en prosa en la que se narra una acción fingida en todo o en parte, y cuyo fin es causar placer estético a los lectores..." La obra de Jorge Berenguer cumple con ese precioso y preciado requisito: causar placer al lector.

¿Novela corta o cuento largo? No sabría bien que responder. A mi personalmente me ha recordado esos relato ágiles, rápidos (a veces en exceso) y emocionantes con los que, primero, aprendí a leer y, después, a disfrutar de la lectura.

La obra comienza con una serie de micro-relatos o secuencias referidos a diferentes generaciones de peculiares y variopintos miembros de la estirpe Kalandrian: un escapista, un actor de circo, un hombre bala, un catedrático de Psicología,... todos ellos hermanados por su apellido y por su tendencia a morir prematuramente de forma trágico-cómica (para más detalles comprar el libro).

Fabio Kalandrian supone un punto de inflexión en la trágica saga. "Fabio Kalandrian...decidió desafiar a la muerte y burlarse de su destino...La muerte, desconcertada, se encariñó de aquel muchacho delgado y tranquilo que fumaba puros habanos en la cabina de un camión cargado hasta el techo de cajas de dinamita altamente inestable".

La novela también cambia con el inmortal Kalandrian y se convierte en un relato de perspectiva más profunda. Que las palabras no nos equivoquen, la novela sigue siendo trepidante, sin pausa, pero en comparación con el inició, más detallada. Frases y párrafos cortos. Acciones cambiantes, cómicamente peligrosas, con la Muerte como espectadora sin la más mínima intención de intervenir en la representación, a pesar de ser invitada a ello cotidianamente.

Y, por tercera vez, la novela cambia y se convierte en un duetto entre el Rana (Fabio Kalandrian jr.) y su hermana Ginebra. El yin y el yan, el bien y el mal, distintas caras de una misma moneda. Caminos divergentes, alternando su relato para mostrar como caminos tan diferentes pueden buscar un mismo fin: romper con la soledad e incomprensión de aquel que se sabe y se siente especial, diferente, raro.

Todo esto en apenas 190 páginas, de amplias letras y generosos márgenes.

Humor negro, humor absurdo, pero también soledad y ternura. ¿Hay algo más, escondido bajo las risas y sonrisas que provoca el libro?.

Por cierto, la ilustración que encabeza este post no es la habitual portada del libro sino una ilustración de Sylvia Vivanco, ilustradora canaria -según creo-, canela fina. Se publicó en la revista www.soitu.es

De paso visitad el blog de la ilustradora, también merece la pena:

http://sylviavivanco.blogspot.com/

"EL SINDICATO DE POLICIA YIDDISH" de MICHAEL CHABON

Si se aparea la mejor ficción con la novela negra clásica, obtendremos "El sindicato de policía yiddish".

Desde mi ignorancia, a veces me pregunto que es lo que hace buena a una novela. ¿Una historia interesante?, ¿unos personajes bien desarrollados?, ¿una correcta ambientación de ambos elementos?, ¿la técnica del autor?,...¿una combinación de todos los anteriores?. No conozco la respuesta, pero si puedo afirmar que la obra Michael Chabon reune todos los elementos anteriores.

Crear un mundo ficticio totalmente distinto al actual (ciencia ficción) debe ser sumamente difícil, pero crear una realidad alternativa a la actual (ucronía) y que resulte creíble, según nuestros parámetros actuales, ha de ser lo aún más. Michel Chabon inventa el distrito de Sitka, ubicado en Alaska, en el que se permite vivir temporalmente, bajo de protección norteamericana, a la comunidad judía exiliada. A partir de esa idea, imagina como será todo el modo de vida de los allí desplazados, desde lo más íntimo del ser humano (pensamientos, sentimientos, inquietudes,...) a lo más mundano (urbanismo, política, expresiones coloquiales,...)

En ese contexto ubica a los personajes clásicos del género policíaco: poli fracasado de inteligencia y capacidad superior a la media (Meyer Landsman), poli bueno (Berko Shemets), víctima desconocida con pasado relevante y revelador (Emanuel Lasker¿?),... Se trata de personajes bien tratados, con profundidad y novedosos por su ubicación espacial y temporal (Sitka, a punto de finalizar el periodo permitido para su ocupación, preparándose para una nueva diáspora).

Una historia rápida e interesante en todo momento. Dicen sus críticos que "al estilo cómic". Si tal calificación es peyorativa, discrepo; simplemente bien planificada y bien desarrollada. Un estilo conciso, preciso y claro, recurriendo con cierta frecuencia a un diálogo entre personajes, envolvente y lleno de sobreentendidos, que poco a poco ayudan a recrear sus relaciones interpersonales.

En resumen, novela sobresaliente. Yo no me la perdería.

"LO QUE SE DE LOS VAMPIROS" de FRANCISCO CASAVELLA

Martín de Viloalle, español, de ascendencia noble, proyecto fracasado de jesuita, viaja erráticamente por toda Europa ejerciendo muy diferentes oficios: dibujante, pícaro, preceptor de príncipes daneses y, sobretodo, ayudante de un sinvergüenza y acabado Maestro Masón, el señor de Welldone. España, Roma, Prusia, Dinamarca, París,... son los escenarios por los que se desarrolla la historia de la novela, retratando la vida de la decadente nobleza española o de un noviciado, la picaresca romana, las logias masónicas, las cortes absolutistas o la política en el periodo revolucionario francés.

La novela mantiene dos hilos argumentales: por un lado una relación amorosa interrumpida en Roma, que tras décadas y miles de kilómetros continua en el París revolucionario (tanta casualidad parece más bien propia de un folletín romántico); por otro lado la intrascendente, caótica y sin sentido vida errante de Martin de Viloalle y su cómico-filósofo compañero.

Considero que la novela contiene decenas o cientos de páginas innecesarias, que no aportan prácticamente nada ni a la trama, ni a la caracterización de los personajes o del escenario en que estos se sitúan. Tal vez la mediocridad y la falta de decisión del personaje principal invaden todo el relato, pero que largo y pesado. La novela no tiene un mal inicio, pero una vez superada la fase romana entra en un desarrollo anodino. Hasta la llegada de Martín al París revolucionario, la novela no recupera su interés, evitando el hastío y una nueva muesca en el revolver de lecturas inconclusas.

Finalmente, será que me vuelvo mayor, pero hay frases y hasta párrafos enteros que tras releerlos sigo siendo incapaz de comprenderlos. Supongo que son cosas de la edad, de la falta de imaginación o de sensibilidad.

En definitiva, considero que esta obra no reune los requisitos mínimos para ser recomendada, ni es lo suficientemente mala como para abandonarla una vez iniciada su lectura.

"EL PERFUME" de PATRICK SUSKIND

Prácticamente el único inconveniente que tienen los viajes son las tediosas horas de avión. ¿Cómo hacerlas más llevaderas? Indiscutiblemente leyendo. En los aeropuertos siempre busco algo fácil, de bolsillo, no muy actual...es decir, si me gusta y puedo acabarlo, fantástico; de lo contrario, no pasa nada.

Esta vez me iba a Berlín. Unas 5 horas de avión así que tenía que ser algo breve. Entré en el kiosco-librería-tienda de juguetes y golosinas y compré el primer libro de bolsillo finito, ni romántico, ni de ciencia ficción. "El perfume". En el fondo es como una lotería, lo que si no aciertas te da el viaje.

El libro de marras ha vendido cientos de miles de ejemplares y ha sido llevado al cine (Dustin Hoffman). No son referencias suficientes para garantizar una buena lectura, pero al menos no debería ser un "pestiñazo". La idea inicial del libro no me pareció mala: un niño inodoro, que nace en el lugar más pestilente de París, sobrevive a una muerte segura y sale adelante gracias a un olfato excepcional, superior al de cualquier otro ser vivo.

Fue lo único que me gustó del libro. A partir de ahí, de mal en peor. Hasta la ficción debe ser creíble ya que de lo contrario es imposible entender los personajes, las situaciones, el desarrollo de la trama,... Ese es el gran problema del libro. A cada página debe aumentar el absurdo de las situaciones para mantener el supuesto interés en la trama, llegando a la apoteosis en las páginas finales con bacanales multitudinarias provocadas por una gota de perfume o orgías carnívoras.

Con independencia del libro, deciros que Berlín es espectacular. Una ciudad moderna como pocas, que ha sabido reinventarse a partir de sus cenizas. Una arquitectura moderna interesantísima (visita obligada al Reistag y su cúpula y a Postdam Platz) y unos museos espectaculares. Por eso la imagen de este "post" la dedico a Berlín y no a este libro cuyo título ya ni recuerdo

"FIRMIN" DE SAM SAVAGE

"Hay dos clases de animales en este mundo: los que poseen el don del lenguaje y los que no lo poseen. Los animales que poseen el don del lenguaje se dividen, a su vez en dos tipos: los que hablan y los que escuchan. La mayor parte de estos últimos la constituyen los perros."

Existe un subgénero literario que ensalza las virtudes de la lectura y la superioridad del lector, especialmente del empedernido, frente al resto de seres humanos. La lectura redime al ser humano de una vida rastrera y anodina. Sólo los libros puedan salvarte de una vida destinada a engullir y fornicar.


Firmin, nacido rata, de una madre alcoholizada, se diferencia de sus congéneres gracias a la lectura. Devorar ("1.tr. Dicho de un animal:comer su presa") libros abre su mente y le inicia en la lectura, para acabar devorando ("5.tr.Consagrar atención ávida a algo") cualquier letra escrita. Es un libro sobre la marginación y la soledad encarnada por una rata con alma humana o un humano con cuerpo de rata. Imposibilitado para cualquier relación con quienes considera sus iguales, vive su solitaria existencia pendiente de cualquier gesto de un librero de ocasión o del mejor escritor marciano en la Tierra. Sólo la lectura y la pornografía alivian tan desolador paraje.



Las primeras páginas del libro son un auténtico tratado sobre el análisis literario. Es la síntesis perfecta sobre la importancia y la esclavitud de la primera frase de un libro, sobre la dificultad que supone acertar en esa primera página y sobre la dificultad añadida que supone el mantener el nivel de la obra una vez encontrado ese principio perfecto.

Todos los que la han leído coinciden en algo: en la magistralidad de su principio. Después, divergen. Una mayoría habla maravillas de la obra, pero para una minoría pierde interés a medida que pasan las páginas. Ni tanto, ni tan poco.

"EL INCREIBLE VIAJE DE POMPONIO FLATO" DE EDUARDO MENDOZA

Bienvenido a una nueva obra del MAESTRO (mayúsculas y negrita).

Después de la historia costumbrista de "Mario y las elecciones primarias", Mendoza vuelve al que considero su mejor terreno: la sátira. Hay que tener algo especial para ser un buen escritor, pero hay que tener mucho de especial para ser buen escritor y hacer reír.

La pequeña novela que nos ocupa versa sobre la historia de un patricio romano, Pomponio Flato, convertido en explorador de los confines del Imperio y detective accidental, que se ve envuelto en una rocambolesca historia de asesinatos e intrigas en la Nazaret del siglo I. La figura del detective deslutroso, abocado a una disparatada resolución del enigma, es un clásico en la obra de Mendoza. La novedad está en su entorno bíblico, ya que los personajes secundarios de la obra son el carpintero José, su mujer María, su hijo Jesús, la niña Laita, que piensa mudarse a Magdala, cambiarse el nombre y dedicarse a la prostitución,...apostaría a que les suena. Y mucho. Ahí está parte de la gracia de la obra, del resto se encarga el buen oficio de Mendoza.

La contraportada del libro (altisonante como todas) nos anuncia: "Como en el Quijote se ponían en solfa los libros de caballerías, aquí se ajustan las cuentas a muchas novelas de consumo...". Tal vez sean altos objetivos para un divertimentto. Si ese era el objetivo de la obra, a mí particularmente me sobra la nota final, que empieza: "Hasta el lector más ingenuo habrá advertido que el presente relato es pura ficción..." Si hay gente dispuesta a creer que bajo la pirámide del Louvre hay un templo mariano que oculta secretos mesiánicos, dejemos que sigan creyendo. Si queremos reír a costa de su credulidad (o a costa de nuestra incredulidad) propongo que la próxima edición finalice con la siguiente nota: "Relato basado en hechos reales recopilados en los Evangelios apócrifos hallados por Sir Johny Walker en los acantilados del Mar Rojo."

En resumen, una prosa limpia, directa y sencilla. Irónico y gracioso en sus planteamientos. Sus novelas se leen en un suspiro, dejando un muy agradable sabor de boca. Esta nueva novela, sin ser la mejor de su carrera, vuelve a situarlo en la cima de ese particular mundo que ha ido creando de personajes a la vez patéticos y ejemplarizantes.

"LA GRIETA" DE DORIS LESSING

Cuando, tras la concesión de un premio Nobel, empezamos a leer una novela del escritor galardonado debemos recordar que el reconocimiento es a la carrera profesional, no a la última novela que ha aparecido o aquella que cualquier gran superficie nos ha colocado.

La presente obra versa sobre el origen de la humanidad, contado por un viejo patricio romano. A partir de unos antiguos legajos, el historiador recrea la vida y evolución de las "grietas", antecedente de las mujeres, que pasan de una languida vida al borde del mar a un mundo nuevo mucho más dinámico.

El libro se divide en dos partes. En la primera, las grietas deben enfrentarse a un acontecimiento que cambiará su plácida existencia: el nacimiento de "monstruos" (hombres). Originariamente sólo existían las grietas, seres semi-marinos, languidos y poco dados a la actividad, que se fecundaban sin necesitar varón. El nacimiento de los primeros "monstruos", seres con unos órganos genitales "espantosos", despertará repulsión y curiosidad a la par. En la segunda parte del libro, el relato se centra en la convivencia entre hombres y mujeres y en el papel que cada uno de ellos asume en la nueva sociedad. Por una lado, las mujeres siempre preocupadas por la protección de la prole; por el otro, los hombres sólo interesados por la aventura y la superación de nuevos límites.

Dicen que la traductora de la obra se escandalizó, especialmente por la denominación de las mujeres: clefts (vendría a ser algo así como "rajas" u otra palabra malsonante similar). Es posible pero poco creíble. Suena más bien a historia promocional.

Dicen que algunas feministas se han enfadado por como Lessing describe a las "viejas grietas": seres apáticos, tan sólo dedicados a perder el tiempo en su remanso de paz. La acusan de abandonar su antigua bandera feminista. Otra historia promocional.

Lessing no ha recibido el Nobel por cualquier cosa. Tiene fuerza en sus relatos, hasta los días más oscuros. Sigue tratando las complejas relaciones humanas, especialmente entre hombres y mujeres, aunque en esta ocasión se ha quedado en el topicazo de "ni contigo, ni sin ti". Si empiezas a leer a Doris Lessing, esta no es tu novela